Лишь тишина в эфире.
«Сколько их было, Жора?»
Припять. В пустой квартире
Смолкнет последний шорох.

Кучей тряпья два трупа.
Третий лежит в прихожей.
Дико погибли, глупо.
Разве иначе может?...

Может ли быть иначе?
Смерть ведь всегда нелепа.
Гильза по полу скачет...
«Классный дизайн для склепа...»

Если шутить пытаюсь,
Значит не так всё скверно.
Брежу и задыхаюсь -
Пуля в груди, всё верно...

Дробь перебила ноги.
Взгляд опустить не смею.
Чувствую лишь, о боги,
Как всё внизу немеет.

Ранен, забыт и брошен.
Плачу от страшной боли.
Выстрелом, будто, скошен,
И не хватает воли…

Лишь тишина в эфире.
В черных, холодных «сотах»,
В доме, в пустой квартире
Четверо нас - двухсотых..